Осень ворошит листопада рой,
Уталяя дни своей прохладой,
Лужами блестит, стелется листвой,
Лишь бы только рады были взгляды.
Но, печали миг, как прощальный крик,
Вдруг, возник и прямо надо мною
В небе плыл один молчаливый клин,
Надрывая душу тишиною.
Словно звал с собой поднебесный строй,
Взгляд волнуя плавным колыханьем,
Крыльями маня в летний рай, а я
Молча вслед смотрел, тая дыханье.
Гонит осень в путь. Разве их вернуть?
Нет для них границ и нет запретов.
И кивнул им я: "Что ж вы без меня
В те края, где зим не знает лето?"
Вглядываюсь в даль и чего-то жаль,
Улетавший птичий клин, себя ли.
На душе печаль... Свидимся едва ль.
А они, по-прежнему молчали.
Что там впереди-солнце иль дожди,
Штормовые ветры, бури, грозы?
Но, смывал след птиц взмах сырых ресниц.
Думал- дождь, а это- мои слёзы.
Радость и беда- спутники всегда.
Ну, а жизнь сама, как край передний.
Как узнать, когда ляжет путь туда,
Где с рожденья ждёт приют последний?
Птиц не вижу я, а душа моя
Рвётся вслед им горькою слезою...
Впереди зима, но пройдёт она
И вернутся вновь они с весною
- - - - - - - - - - - - - - - -
Что, душа, тужить? Дальше надо жить
И встречать их каждою весною.